«Услышать душу…»

Рассказывая о Татьяне Баклановой, не могу быть беспристрастным. Да, в свое время, уже будучи признанным мастером стиха (издан добрый десяток книг!), Татьяна Николаевна рекомендовала меня в Союз российских писателей. В этом деле, конечно же, дорогого стоила поддержка человека, чей поэтический талант отмечали такие мэтры литературы, как Алексей Мишин, Юрий Пашков, Раиса Ипатова, Владимир Тазов, Вера Иванова… Но мое к ней особое отношение базируется не только на чувстве обычной благодарности за добрые слова и  чуткое участие. Зная, или хотя бы догадываясь, через какие тернии пришлось пройти этой сильной духом женщине, с детства прикованной к инвалидной коляске, совершенно по­иному воспринимаешь и ее творчество, и ее жизненную позицию, построенную по принципу постоянного преодоления предуготовленного судьбой. Победить, и никаких себе потачек!  Здесь­то на передний план и  выступает нечто более серьезное, чем просто благодарность за услугу: к такому Человеку испытываешь  глубочайшее уважение, которое не позволяет быть «тепло­хладным», беспристрастным.

В коротком биографическом очерке приходится давать сжатую информацию, лишь то, что может послужить самой общей характеристикой того, о ком хочешь рассказать. Безо всяких экивоков и снисхождений можно констатировать: Татьяна Бакланова состоялась как личность – любящая и любимая жена, заботливая и чуткая мать и бабушка, прекрасная хозяйка, надежный друг, высокопрофессиональный, требовательный к себе литератор. В арсенале писателя восемнадцать книг: стихи, проза, сказки для детей, смоленский фольклор. Дай Бог не последняя выпущена издательством «Свиток» в 2020 году («Услышать душу», лирика). Эпиграфом к этому превосходно оформленному изданию автор выбрала слова, которые смело и оправданно могут служить ее девизом: «Смысл человеческой жизни – быть источником света и тепла для других людей». Ее стихи помещены и на страницах антологии рославльских поэтов (Смоленск, «Свиток», 2022 г.).

Татьяна Николаевна Бакланова (кроме прочих многочисленных и вполне заслуженных грамот, дипломов победителя, благодарственных писем) – лауреат престижной литературной премии имени Михаила Исаковского. В далеком 1975­м на страницах «Рославльской правды» впервые появилась небольшая подборка стихов нашей героини; затем были другие интересные публикации, вызвавшие теплые отклики читателей. Уверен, что в юбилейном для поэтессы 2023 году появятся такие отклики и после прочтения  ее стихов в газете «Смоленские новости».

С юбилеем Вас, уважаемая Татьяна Николаевна!

 

Алексей ПРАНОВ,

член Союза российских писателей,
руководитель
ЛитО «Истоки»

              Боли спрут

Время знает свой маршрут –

Ночь прошла. Светает.

Беспардонный боли спрут

Ребра мне считает.

 

Вниз сползает до ногтя,

Снова – в поясницу.

Так гоняет, не шутя,

Свою колесницу…

 

Раздавил, сломал меня

И лишил терпенья:

Света белого – ни дня

И успокоенья!

 

Чувствую, он не простак –

Не уйдет, не сгинет.

Если дальше будет так –

Жизнь меня покинет…

* * *

Была ли полночь звездами расшита –

Мне из­за шторы не было видать.

Рассвет пришел угрюмо и размыто,

И не спешит гардину открывать.

 

Но вскоре дождь пробрызгал как­то робко,

Как будто нитка бус оборвалась.

И следа нет – сухая тропка,

И первая трава не напилась.

 

Ну если только наскоро умылась,

Чтоб чуть наполнить свежестью полет,

Надеясь всё же на природы милость –

Ведь дело к маю всё­таки идет.

 

Чтоб вновь гроза была в начале мая,

И в ливне мир весь радостно промок.

Одна печаль – «корона» нас терзает,

На двери наши вешает замок.

 

Но, несомненно, солнце еще будет,

Так думаю не я одна.

И в это верят с оптимизмом люди,

И я сижу с надеждой у окна.

* * *

Греет душу мне эта прогулка

(Где юности всполох огня),

Вдоль милого переулка,

Что памятью держит меня.

 

Здесь Зинка жила. Здесь Алка –

Подругою в детстве была.

За этой калиткой – фиалка

Ночная под вечер цвела.

 

Здесь – чей­то стоит «внедорожник»

(Порой его не обойти).

В сторонке – растет подорожник,

Готовый на помощь прийти.

 

Ромашки в штакетник вцепились.

Крапива лопух обняла.

Лужок, где когда­то резвились.

Тропинка – травой заросла…

 

Вся жизнь наша как мелодрама,

Тех лет не вернуть давно.

Есть дом. Живая мама,

Как прежде, глядит в окно.

 

Глядит сквозь сирени эти.

И двери открыть подойдет.

Зовет нас по­прежнему – дети,

И ждет каждый день нас, ждет…

* * *

Дышу – не надышусь,

                    смотрю – не насмотрюсь

На эту осень позднюю мою…

К тебе взываю, Русь,

                    в тебе я растворюсь,

Тебе душой застенчиво пою.

 

Твои луга, леса,

                    над ними небеса

Всегда готовы выслушать, понять:

Какая б ни была

                    по жизни полоса –

Всегда готовы душу врачевать.

 

Ведь я твой корешок,

                    травинка и цветок,

Росинка созревающих полей.

Я – капля родника,

                    от зернышка росток,

Частичка милой Родины моей.

 

Я всей душой с тобой,

                    как в омут – с головой,

След искорки в полночной вышине.

От песни вековой

                    я звук далекий твой,

Судьба, тобой подаренная мне.

* * *

Если горят фонари,

Значит, утро не наступило.

Значит, путь для новой зари

Ночь еще не открыла.

 

Вокруг наследила зима, –

На город дохнула робко,

Белила пролив на дома,

На крыши, заборы, тропки.

 

«Деревья стоят в серебре», –

Писать сегодня банально.

Узоры опять на стекле

Окна моей спальни…

 

Тихий, печальный тыл.

Долгой  зимы картинки.

Кажется, мир застыл,

А в сердце – кусочек льдинки.

 

Поземки ночной змея

Вьется то справа, то слева.

Ледовый дворец и я –

Снежная Королева.

* * *

Качает ветерок

                    кормушки для синиц.

Касается перо

                    исписанных страниц.

Я вглядываюсь в ночь,  –

                    она мрачна.

Не видно в небе звезд,

                    отсутствует луна.

Поодаль фонарей

                    унылый желтый свет

Не пеленгует уж

                    далекий силуэт…

А был ли он когда,

                    узнаешь ли теперь?

И есть ли он сейчас

                    в числе моих потерь?

А может, был он средь

                    житейской суеты

Фантазией моей,

                    безумием мечты?..

* * *

Мы с Пушкиным сегодня просидели

Всю ночь, пока не начало светать.

На снежной гуще бойкие метели

Пытались мне судьбу предугадать.

 

А я была –  то рыбкой золотою,

То вредною старухой не у дел,

Лебедушкой­красавицей с косою,

В которой месяц ослепительно блестел.

 

То барышней­крестьянкой – вольной птицей,

То Ольгой, то Татьяною самой.

То ехала на бал, чтобы влюбиться,

Но не пылал любовью мой герой.

 

Я с няней побеседовала, с другом,

Я видела царя и бунтаря…

Закрыта книга. Приутихла вьюга.

В окно взглянула юная заря.

Мы с Пушкиным сегодня просидели.

* * *

Наконец в наш город

                    приблудилось лето.

Обласкало тело,

                    отогрело кровь.

Опустился вечер.

                    Снова слышно где­то,

Как поет пластинка

                    песню про любовь.

 

Мне под эту песню

                    что­то вдруг взгрустнулось,

Опьянил далекий

                    аромат полей.

Что­то промелькнуло,

                    что­то встрепенулось,

Что­то оживилось

                    в памяти моей.

 

И волнует душу,

                    и манит куда­то

В милые до боли

                    отчие края,

Где – моменты жизни,

                    памятные даты,

Где прошла когда­то

                    молодость моя…

Ночные размышления

Вот дождь пролит и ветер стих.

                    И снова солнце.

А вот и вечер испарился

                    весь до донца.

Ночь распустила над землей

                    по ветру космы.

И вновь безмолвствует над нами

                    тайной космос.

И мы на фоне уж не люди,

                    мы – людишки.

В его объятиях мы меньше

                    муравьишки.

И наши чаянья, стремления,

                    мыслишки –

Незначимы, как отсвет

                    слабой вспышки.

Захочет – звездопадом

                    нас украсит.

Захочет – как лампаду

                    нас загасит…

              Поэту

Страницы, строки… Мысли бродят,

Когда такой приходит час.

Поэт так просто не уходит,

Он, несомненно, среди нас.

 

Читаем, вспоминаем снова,

Хоть столько времени прошло.

Своим трудом он сеял слово,

Чтоб в сердце каждого взошло.

 

По узкой стежке на дорогу

Большую вышел пареньком.

Шагал со временем он в ногу,

С задором жил он, с огоньком.

 

Среди друзей он – добрым, душкой –

Сплясать и спеть мог от души,

И на кругу крутой частушкой

Мог пошалить и рассмешить.

 

Имел поэта звонкий голос,

Строкой стиха правдиво пел.

За пядь земли, за каждый колос,

За Русь свою душой болел.

              Сентябрь

Туча свесилась в окно,

                    беспросветно хмурится.

Гром, последний в сентябре,

                    будоражит улицу.

Двор, продрогший без зонта,

                    от дождя скукожился,

А прохожий вскинул зонт,

                    вздрогнул и поежился…

То мажор здесь, то минор

                    в струях смелых слышится,

Но зеленою волной

                    еще клен колышется…

Только явно за углом

                    притаились, вижу я,

Грусть небес, тоска души

                    и улыбка рыжая…

Февральский день

По небу ветер гоняет

Огромные сгустки свинца.

То моет, то заметает

Крутые ступеньки крыльца.

 

И тюль на окне пузырится,

И холод в квартиру ползет.

И хочется пледом укрыться –

Возможно, уснуть повезет.

 

Приснится далекое лето,

Где щурится небо слегка,

И солнце янтарного цвета

Катают весь день облака.

 

Где клонятся в спелости травы

В  июльской накидке цветной,

Где рощи шумят и дубравы,

Где каждой душе – рай земной.

 

На отшибе маленький домик,

Где вовсе не будет зимы.

Раскрытый Есенина томик,

Березы, стрекозы… И мы…